汗水顺着陈伟的额角滑落，滴进眼睛里，一阵刺痛。

他不敢抬手去擦，只能用力眨了眨眼，将那股咸涩的痛感挤出去。

他手里托着一个沉重的托盘，盘上是十几个擦得锃亮的玻璃杯，

他正穿过酒店后厨那条狭窄昏暗的通道，前方，是另一个世界。

那是一扇专供员工，通往地下的小门。

门内传出的，是酒精、汗水、雪茄烟雾和一种原始的、带着血腥味混合在一起的狂热。

这里，是巴尔巴利海岸太平洋大道上最负盛名的“黄金山”（Golden Mountain）酒店的地下斗场，也是陈伟来到金山六个月后，唯一能窥见这个城市心脏跳动的地方。

他小心翼翼地推开门，一股热浪夹杂着震耳欲聋的咆哮声扑面而来。

擂台上，两个赤裸着上身的男人正像野兽一样纠缠在一起，拳头击打在肉体上发出沉闷的“砰砰”声。

台下的看客们疯狂地挥舞着手臂，用各种语言咒骂、叫好，将一把把鹰洋和绿背钞塞进穿梭于人群中的马仔手里。

这里是地狱，也是天堂。是力量与金钱最赤裸的交易场。

陈伟早已习惯了这种场面。

他熟练地在拥挤的人群中穿行，将酒杯一一送到吧台。

他低着头，尽量不与任何人发生眼神接触，将自己变成一个透明的、不存在的人。

这是他在这里学到的第一条生存法则。

那些白皮佬虽然在这里还算守规矩，但是看他们的眼神总是非常不善。

等他忙完今天的工作，离开整个斗场那如同沸水般的喧嚣，整个酒店突然静了下来。

那是一种诡异的、令人心悸的寂静。

很多像他的一样的打杂的头低得死死的，快速站到一边，排成一队。

陈伟的心猛地一跳。他不知道发生了什么，只感到一股无形的、巨大的压力从入口处传来。

他看到吧台后那个总是骂骂咧咧的爱尔兰酒保，此刻正用一块白布拼命地擦拭着一个本就干净得发亮的酒杯，头低得快要埋进胸口里。

“怎么了？”陈伟压低声音，悄悄问身边一个同样在打杂的、来自四邑的同乡阿炳。

阿炳的脸色有些发白，他飞快地瞥了陈伟一眼，嘴唇翕动，用气声说出两个字：“别说话。”

紧接着，他又用一种近乎耳语的、充满了敬畏与恐惧的声音补充道：“九爷……来了。”

九爷。

这个名字，像一道符咒，从广州的地下赌档，一路跟随着他，飘过茫茫的大洋，最终在这片名为“金山”的土地上，成为了一个无处不在的、神明般的传说。

他下意识地顺着所有人的目光，望向入口。

那里，站着一队华人，领头的是一个戴着白色草帽的人。

他穿着一身黑色长衫，脚下一双千层底的布鞋。

他并不高大，甚至可以说有些清瘦，但当他迈步走进来时，那拥挤的人群，无声地、自动地向两侧分开，为他让出一条宽阔的通道。

他身后跟着几个人，如同沉默的影子。

那个男人脸上没有任何表情，那双深不见底的眼睛平静地扫过全场，

目光所及之处，所有人都下意识地垂下了头，不敢与之对视。

那不是黑帮头目巡视地盘时的那种张扬与跋扈，而是一种更深沉的、仿佛与生俱来的威严。

这片喧嚣的、罪恶的土地，本就是他掌中的一方世界。

他就是那个九爷？

陈伟感觉自己的手心全是冷汗，心脏在胸腔里擂鼓般地狂跳。

这就是他一路追寻而来的那个人，那个传说中无所不能的九爷。他看起来……比传说中更年轻，也更可怕。

陈九的脚步停在了擂台不远处的一张空桌旁，身后的人侍立两侧。

随着他的落座，那股令人窒息的压力似乎稍稍缓解了一些。

斗场里的人们开始继续干活，小声地交谈，所有人的动作都变得小心翼翼，仿佛怕惊扰了那位沉默的看着有些疲惫的人。

陈伟知道自己该离开了。

他弓着身子，一步一步地向后挪动，想要悄无声息地退回后厨。

他退到吧台边时，脚下不知被谁的鞋绊了一下，身体猛地失去平衡。

他拼命地想要稳住，但手中那个托盘却不受控制地向前倾斜。

“哐当——！”

一声清脆刺耳的、玻璃碎裂的声音，

所有人的目光，“唰”的一下，全都聚焦在了陈伟的身上。他僵在原地，看着脚下那一片狼藉的玻璃碎片，大脑一片空白。

他缓缓地、僵硬地抬起头，迎上了那道投来的、平静得可怕的目光。

陈九正看着他。

那双眼睛里，没有愤怒，没有杀意，随后他朝着自己招了招手，

“你是哪里的？”

陈九开口了，声音不大，却清晰地传到陈伟的耳朵里。

他说的是粤语，带着一股陈伟无比熟悉的、新会乡下的口音。

陈伟的嘴唇哆嗦着，他想回答，却发现自己的喉咙像是被堵住了一样，发不出任何声音。

小主，

“问你话。”

陈九身旁那个中年汉子，用一种冰冷的、不带丝毫感情的语气说道。

这声呵斥，像一根针，刺破了陈伟的恐惧。

他“噗通”一声跪了下来，额头重重地磕在沾满酒渍的地板上，声音里带着哭腔：“九……九爷！小的……小的是广东新会的！”

“新会？”陈九的眉毛微微挑了一下，那平静的脸上，终于有了一丝波澜，“哪一支的？”

“回九爷，是……是茶马镇，陈屋村的，承的是咸水寨那一支陈姓，小的家中排行老二，父母早亡。”

陈伟将那个他离家时就背得滚瓜烂熟的宗族支脉，一股脑地说了出来。

他说完，便死死地将头埋在地上，等待着最后的审判。

整个斗场落针可闻。所有人都屏住呼吸，看着这戏剧性的一幕。

不知过了多久，久到陈伟以为自己就要窒息时，他听到头顶传来一声轻微的、几乎无法察觉的叹息。

然后，是那个平静的声音再次响起。

“起来吧。”

陈伟有些茫然地抬起头。

“把地上的碎玻璃收拾干净，”

陈九淡淡地说道，目光已经从他身上移开，重新落回了擂台上，“去账房那里，领三个月的工钱。明天，不用再来这里了。”

陈伟愣住了，大脑一时间无法处理这番话的含义。不用来了？这是……要赶他走？还是……

“九爷让你去唐人街的总会报到。”

那个冷脸的汉子补充了一句，语气依旧冰冷，但似乎少了一丝敌意。

陈伟张了张嘴，想说些感谢的话，却发现自己除了磕头，不知道还能做什么。

他对着那个男人的方向，重重地磕了三个响头，然后才手忙脚乱地爬起来，找来扫帚和簸箕。

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陈九的目光从那个名叫陈伟的同乡小子身上收回，心中却泛起一丝波澜。

又一个新来的，又一张被希望和恐惧扭曲的年轻面孔。

这三年，他见过太多这样的面孔。

他们像扑火的飞蛾，从珠江口那片贫瘠的土地，源源不断地涌向这座名为“金山”的虚幻火焰。