你躺在硬实的床板上，粗糙的木纹硌得肋骨发疼，辗转间连身下的草席都磨出了细碎的声响。

坎蒂丝的呜咽声从隔壁漏过来，穿透糊着黄泥的土墙时，像浸了沙漠寒气的棉线，一圈圈缠在你耳边——不是撕心裂肺的哭嚎，是被死死咬住的、断断续续的抽气，每一声都裹着沙粒似的，刮得你太阳穴突突直跳。

窗外的月光早被漫天沙尘滤得浑浊，灰白色的光团飘在阿如村上空，连村口那棵老沙枣树的影子都糊成了一团模糊的黑。

风卷着沙粒打在窗棂上，“沙沙”的响，像有人在外面轻轻刨着土墙，那层月光就更像块浸了水的裹尸布，沉甸甸地蒙在低矮的土房、干裂的巷道上，连呼吸都带着股土腥气。

你猛地坐起身，草席被扯得滑向一边。

胸腔里那颗被深渊浸染的心脏突然跳得又重又慢，每一次搏动都带着冰碴子似的寒意，顺着血管往四肢窜——

它像个藏在暗处的嘲弄者，用沉闷的跳动告诉你：你连为坎蒂丝难过的资格都没有，毕竟你早已不是当初那个能为同胞落泪的“南佑”了。

巡逻队的灯火在巷道尽头明灭，橘红色的光透过沙尘，在土墙上投出晃动的人影。

你趿着鞋走出门，脚步虚浮得像游魂，鞋底踩在凉透的沙地上，没发出一点声音。

可刚拐过堆放陶罐的拐角，一道铜铸般的身影就撞进眼里——拉赫曼靠在石墙上，沙漠的烈日把他的皮肤晒成了深褐色，绷得像老铜器，肩背宽得能挡住半片月光。

他腰间的弯刀“铮”地出鞘半寸，刀锋在灰白色的月光下舔过一道冷冽的弧光，连空气都似被割开了道细缝。

你甚至能看见刀身上映出的自己：脸色苍白，指尖还在无意识地颤抖。

直到他独眼里的锐利慢慢化开，认出是你，那绷得能拉断弓弦的肩背才缓缓塌下去，弯刀又“咔嗒”一声收回鞘中，刀鞘上的铜环撞出轻响。

“怎么了，洛伊先生？”

他的声音里带着沙漠男人特有的粗哑，独眼里的光在月色下缩成细缝，像在探究你这“枫丹来的贵人”半夜不睡的缘由：

“是沙蝎钻进了被褥，还是这破屋子的土味，呛得你睡不着？”

你摇头时，僵硬的脖颈“咔”地响了一声，连喉咙都干得发紧：

“只是需要……到外面站站，让脑子透透气。”

他嗤笑了一声，嘴角扯起道生硬的弧度，用刀鞘的末端轻轻拍了拍身侧的石阶——那石阶上还留着风沙冲刷的刻痕，边缘磨得光滑。

“坐吧。”

待你挨着他坐下，他从怀里摸出个布包，掏出旱烟卷，用打火石“咔嚓”点燃。

烟草混着铁锈的气息瞬间漫开来，还裹着点沙漠日晒后的皮革味，呛得你下意识偏了偏头，可这粗糙的味道却像一剂劣质的镇痛药，让你发紧的胸口松了些。

“年轻人总爱把心事憋在心里，酿成毒酒自己喝。”