陈三槐抬头，看向祖宅方向。

墙塌了半边，门楼歪着，院子里长满荒草。他小时候在那儿翻过跟头，师父在那儿教他军体拳，太爷爷半夜扛着智能机顶盒跳广场舞，音响放的是《空城计》。

现在，那地方连鬼都不去。

他低头，看着自己露脚趾的千层底。脚趾头从破洞里伸出来，沾着纸灰、泥、还有没擦干净的血。他把鞋脱了，光脚踩在井沿青石上，凉。

他把族谱、报纸、还有那半截录音带，全拢进怀里。带子背面那行字还在：“你师父没让我信账本。他让我信你。现在，我信你了。”

他记起来了。师父咽气前，没说“好好做人”，没说“光宗耀祖”，只说：“三槐，别信账本。”

他信了。

所以他活到了现在。

他抬头，声音不大，但没抖：“修。”

林守拙愣住：“真修？”

“修。”他重复一遍，“用纸扎起架子，用阴德贷款买材料，用我陈三槐的命押着——”

他顿了顿，望向祖宅残垣。

“这一回，不让祖宗们再等三百年。”

风过，族谱最后一角金光微闪，像是签了字。

林守拙咧嘴笑了，刚要说话，陈三槐突然抬手。

他耳朵动了动。

井底传来一声轻响，像是有人在底下敲算盘。

他低头，看见自己脚底板上，不知何时多了一道红印，像被什么东西量过尺寸。